Aus einem Gebüsch sprang eine düstere Gestalt hervor, entriss Fridolin die Spule und verschwand lachend wieder im Buschwerk..."Haha! Dass ich das noch erleben darf! Das wird jetzt mit Streichern und Blech veredelt!"
Never ending story
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Im gleichen Moment kam ein leicht angetrunkener Jo King aus der Spelunke und fragte die ihn verblüfft anstarrende Gesellschaft: "Was glotzt ihr denn so?"
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Cynthia jedoch hatte das Ablenkungsmanöver durchschaut, zündete die Jo-King-Strohpuppe an, hechtete in den Busch, enthauptete Jo King, bereitete ihn mit Curry und Paprikagewürz knusprig zu und gab die wertvolle Movement-Rolle zurück an Fridolin.
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"Was glotzt Ihr denn so? Ich hab´ Euch was gefragt." Jo King war abermals hinter der brennenden Strohpuppe aufgetaucht. Er roch stark nach Bier. Er taumelte. In seiner Rechten hielt er ein gewaltiges Schießeisen.
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Er zielte wankend auf Cynthia, hatte den Finger fest am Abzug, stolperte, drückte ab und schoss sich selbst in die Hoden.
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"Das kommt davon, wenn man den Revolver verkehrt herum hält!" zickte Cynthia, stockte aber plötzlich und sprach mehr zu sich selbst: "Hmm, wie wohl Eier mit Paprika und Curry schmecken..."
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"Aua - das piekt aber." Seine Stimme klang so lächerlich hoch wie nach dem Einatmen von Helium.
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Cynthia genoss es sichtlich, wie Jo King die Lächerlichkeit personifizierte und verzichtete auf eine unmittelbare Enthauptung. Stattdessen begann sie, Jo King zu teern und zu federn, hüpfte um ihn herum und neckte ihn. Immer wieder sang sie:
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"We will rock you, rock you, little king, we will keep you snug and warm ...
... bitte ... nein ... wer hat diese Melodie in meinem Hirn implantiert ...
... old king cole was a merry old soul ...
... ich will, dass das aufhört ...
... king ... King ... KING ... KING!!!! ...
NOOOOOoooooooooo!!!"
Was passiert hier? Ist das schon das Ende? -
Die Erde begann zu beben und es tat sich ein riesiger, feuriger Schlund auf. Aus der Ferne näherte sich eine gewaltige Windhose, die abermillionen von Blechblasinstrumenten und Streichern mit sich trug. Sie erfasste Jo King und riss ihn mitsamt den Fiedeln und Trompeten hinab in den See von brennendem Schwefel. Unter ohrenbetäubendem Donnergrollen verschloss sich die Erde wieder. Totenstille. Die Gefährten starrten sich versteinert an. Fridolin entwich ein hell klingender, ängstlicher Furz.